.
Il cielo lavato, ancora cupo
minacciava i bambini
nel buio sotto le coperte
.
io ero rapita dalla danza di fiammella
che nel guadagno del tavolo regalava ombre
in cucina
.
– Papà, perché
l’olio perde il suo colore? –
e nell’amore dei suoi occhi rispondeva
.
– Gioia mia
quand’era giovane sapeva
d’essere stato oliva –
.
…come lui
aveva i capelli grigi
ora
b.l.
A mio padre ed ai suoi splendidi insegnamenti.
Il fondo e il barile 
Poesia apparentemente semplice, addirittura scarna, tanto più fa centro nel cuore di chi, da oliva, sta diventando olio d’oro.
"Mi piace""Mi piace"
L’oro giovane che non poté divenire vecchio, mio padre… rubato da un incidente stradale: mi ha regalato un sapere di terza elementare e di guerra, un saper fare da conto che gli permise di crescere noi tutti senza perdere e sempre donando. Questo è il ricordo di una bambina che non aveva paura del temporale e che rimaneva con gioia a fare domande al suo papà mentre la fiamma della candela regalava sogni svegli…
Grazie per essere passata a leggere ed a commentare, Mimma. Attingo molto dai tuoi scritti come col mestolo si attinge acqua fresca dal pozzo in piena estate. Il tuo “apparentemente” è un regalo grande.
Sto provando a cimentarmi negli “endecasillabi”, se ci si lascia andare, non sembra troppo difficile… spero ne venga qualcosa di accettabile… altrimenti verrà provata ancora l’accoglienza del mio cestino!
Un caro abbraccio.
"Mi piace""Mi piace"